sábado, 11 de agosto de 2012

LOS BORRACHOS

Los borrachos
enfrente de mi habitación,
son mi agrio martirio.

Cientos de palabras
mezcladas con alcohol,
que las estrellas filtran
en dulce primavera.

Palabras ordinarias,
palabras extenuadas,
palabras gritadas
con ira de whisky.

Dulce error insoportable.

Leguleyos en la noche,
cortando rosas de aroma vacío.

Planeta artificial,
ajeno a la vida.
Se mueven hacia la nada
emulando la muerte.

Los borrachos
enfrente de mi habitación
son mi áspero tormento.

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